Œuvres de feu Catharine Talbot, volume éditorial associé à Elizabeth Carter Unité éditoriale 250

mind, and the voice of her praise sounds melodious to thy fancy. Yet what is the fame of Malvina ? And what was the merit of Ossian ? The threads, of my life, O Carthona, though homely, are woven amid others of inestimable tincture. The ties of indissoluble friendship have mingled them among threads of purest gold, the richest purple, and the brightest silver. Such are the durable textures, which hea ven has framed in the loom of civilized society: While the scattered threads of FingaFs days are like autumnal cobwebs, tost by winds from thorn to thorn : whence some few of peculiar whiteness are collect ed by the musing bard, when solitary he roams amid the pathless wild 1 RUE Ossian, I delight in songs : har mony sooths my soul. It sooths it O Ossian, but it raises it far above these gras sy clods, and rocky hills. It exalts it above the vain phantoms of clouds, the wander ing meteors of the night Listen in thy turn, thou sad son of Fingal, to the lonely dweller of the rock. Let thy harp rest for a while, and thy thoughts cease to retrace the war and bloodshed, of the days that are past. Sightless art thou O Ossian, and sad is thy failing age. Thine ear is to the hol low blast, and thy expectation is closed in the narrow house. Thy memory is of the deeds of thy fathers, and thy fathers, where are they ? What O Ossian, are those deeds of other times ? they are horror, and blood, and desolation Harp of Ossian be still. Why dost thou sound in the blast, and wake my sleeping fancy? Deep and long has been its repose. Solid are the walls that sur round me*. The idle laugh enters not here : why then should the idler tear ? Yet Ossian I would weep for thee : 1 would weep for thee, Malvina. ; But my days are as the flight of an arrow. Shall the arrow turn aside from its mark ?

esprit, et la voix de sa louange résonne mélodieusement dans ton imagination. Pourtant, qu’est-ce que la renommée de Malvina ? Et quel fut le mérite d’Ossian ? Les fils de ma vie, ô Carthona, quoique simples, sont tissés parmi d’autres d’une teinture inestimable. Les liens d’une amitié indissoluble les ont mêlés à des fils de l’or le plus pur, de la pourpre la plus riche et de l’argent le plus éclatant. Telles sont les étoffes durables que le ciel a façonnées sur le métier de la société civilisée ; tandis que les fils épars des jours de Fingal ressemblent à des toiles d’araignée automnales, jetées par les vents d’une épine à l’autre, et dont quelques-unes, d’une blancheur singulière, sont recueillies par le barde méditatif lorsqu’il erre seul dans le désert sans sentiers.

VRAI Ossian, je me plais aux chants : l’harmonie apaise mon âme. Elle l’apaise, ô Ossian, mais elle l’élève bien au-dessus de ces mottes herbeuses et de ces collines rocheuses. Elle l’exalte au-dessus des vains fantômes des nuages, des météores errants de la nuit.

Écoute à ton tour, triste fils de Fingal, la solitaire habitante du rocher. Que ta harpe se repose un moment, et que tes pensées cessent de retracer la guerre et le sang versé des jours passés. Tu es privé de la vue, ô Ossian, et triste est ta vieillesse déclinante. Ton oreille se tourne vers le souffle creux, et ton attente s’enferme dans l’étroite demeure. Ta mémoire est celle des exploits de tes pères ; et tes pères, où sont-ils ? Que sont, ô Ossian, ces exploits d’autrefois ? Ils sont horreur, sang et désolation.

Harpe d’Ossian, tais-toi. Pourquoi résonnes-tu dans la rafale et réveilles-tu mon imagination endormie ? Profond et long a été son repos. Solides sont les murs qui m’entourent*. Le rire frivole n’entre point ici : pourquoi donc la larme plus frivole y entrerait-elle ? Pourtant, Ossian, je pleurerais pour toi ; je pleurerais pour toi, Malvina. Mais mes jours sont comme le vol d’une flèche. La flèche se détournera-t-elle de son but ?