Thus Spoke Zarathustra I Block b0018

Vom Baum am Berge. Zarathustra’s Auge hatte gesehn, dass ein Jüngling ihm auswich. Und als er eines Abends allein durch die Berge gieng, welche die Stadt umschliessen, die genannt wird „die bunte Kuh“: siehe, da fand er im Gehen diesen Jüngling, wie er an einen Baum gelehnt sass und müden Blickes in das Thal schaute. Zarathustra fasste den Baum an, bei welchem der Jüngling sass, und sprach also: Wenn ich diesen Baum da mit meinen Händen schütteln wollte, ich würde es nicht vermögen. Aber der Wind, den wir nicht sehen, der quält und biegt ihn, wohin er will. Wir werden am schlimmsten von unsichtbaren Händen gebogen und gequält. Da erhob sich der Jüngling bestürzt und sagte: „ich höre Zarathustra und eben dachte ich an ihn.“ Zarathustra entgegnete: „Was erschrickst du desshalb? - Aber es ist mit dem Menschen wie mit dem Baume. Je mehr er hinauf in die Höhe und Helle will, um so stärker streben seine Wurzeln erdwärts, abwärts, in’s Dunkle, Tiefe, - in’s Böse.“ „Ja in’s Böse! rief der Jüngling. Wie ist es möglich, dass du meine Seele entdecktest?“ Zarathustra lächelte und sprach: „Manche Seele wird man nie entdecken, es sei denn, dass man sie zuerst erfindet.“ „Ja in’s Böse! rief der Jüngling nochmals. Du sagtest die Wahrheit, Zarathustra. Ich traue mir selber nicht mehr, seitdem ich in die Höhe will, und Niemand traut mir mehr, - wie geschieht diess doch? Ich verwandele mich zu schnell: mein Heute widerlegt mein Gestern. Ich überspringe oft die Stufen, wenn ich steige, - das verzeiht mir keine Stufe. Bin ich oben, so finde ich mich immer allein. Niemand redet mit mir, der Frost der Einsamkeit macht mich zittern. Was will ich doch in der Höhe? Meine Verachtung und meine Sehnsucht wachsen mit einander; je höher ich steige, um so mehr verachte ich Den, der steigt. Was will er doch in der Höhe? Wie schäme ich mich meines Steigens und Stolperns! Wie spotte ich meines heftigen Schnaubens! Wie hasse ich den Fliegenden! Wie müde bin ich in der Höhe!“ Hier schwieg der Jüngling. Und Zarathustra betrachtete den Baum, an dem sie standen, und sprach also: Dieser Baum steht einsam hier am Gebirge; er wuchs hoch hinweg über Mensch und Thier. Und wenn er reden wollte, er würde Niemanden haben, der ihn verstünde: so hoch wuchs er. Nun wartet er und wartet, - worauf wartet er doch? Er wohnt dem Sitze der Wolken zu nahe: er wartet wohl auf den ersten Blitz? Als Zarathustra diess gesagt hatte, rief der Jüngling mit heftigen Gebärden: „Ja, Zarathustra, du sprichst die Wahrheit. Nach meinem Untergange verlangte ich, als ich in die Höhe wollte, und du bist der Blitz, auf den ich wartete! Siehe, was bin ich noch, seitdem du uns erschienen bist? Der Neid auf dich ist’s, der mich zerstört hat!“ - So sprach der Jüngling und weinte bitterlich. Zarathustra aber legte seinen Arm um ihn und führte ihn mit sich fort. Und als sie eine Weile mit einander gegangen waren, hob Zarathustra also an zu sprechen: Es zerreisst mir das Herz. Besser als deine Worte es sagen, sagt mir dein Auge alle deine Gefahr. Noch bist du nicht frei, du suchst noch nach Freiheit. Übernächtig machte dich dein Suchen und überwach. In die freie Höhe willst du, nach Sternen dürstet deine Seele. Aber auch deine schlimmen Triebe dürsten nach Freiheit. Deine wilden Hunde wollen in die Freiheit; sie bellen vor Lust in ihrem Keller, wenn dein Geist alle Gefängnisse zu lösen trachtet. Noch bist du mir ein Gefangner, der sich Freiheit ersinnt: ach, klug wird solchen Gefangnen die Seele, aber auch arglistig und schlecht. Reinigen muss sich noch der Befreite des Geistes. Viel Gefängniss und Moder ist noch in ihm zurück: rein muss noch sein Auge werden. Ja, ich kenne deine Gefahr. Aber bei meiner Liebe und Hoffnung beschwöre ich dich: wirf deine Liebe und Hoffnung nicht weg! Edel fühlst du dich noch, und edel fühlen dich auch die Andern noch, die dir gram sind und böse Blicke senden. Wisse, dass Allen ein Edler im Wege steht. Auch den Guten steht ein Edler im Wege: und selbst wenn sie ihn einen Guten nennen, so wollen sie ihn damit bei Seite bringen. Neues will der Edle schaffen und eine neue Tugend. Altes will der Gute, und dass Altes erhalten bleibe. Aber nicht das ist die Gefahr des Edlen, dass er ein Guter werde, sondern ein Frecher, ein Höhnender, ein Vernichter. Ach, ich kannte Edle, die verloren ihre höchste Hoffnung. Und nun verleumdeten sie alle hohen Hoffnungen. Nun lebten sie frech in kurzen Lüsten, und über den Tag hin warfen sie kaum noch Ziele. „Geist ist auch Wollust“ - so sagten sie. Da zerbrachen ihrem Geiste die Flügel: nun kriecht er herum und beschmutzt im Nagen. Einst dachten sie Helden zu werden: Lüstlinge sind es jetzt. Ein Gram und ein Grauen ist ihnen der Held. Aber bei meiner Liebe und Hoffnung beschwöre ich dich: wirf den Helden in deiner Seele nicht weg! Halte heilig deine höchste Hoffnung! - Also sprach Zarathustra. * * *

On the Tree on the Mountainside. Zarathustra’s eye had seen that a young man was avoiding him. And one evening, as he walked alone through the mountains surrounding the town called “the Motley Cow,” behold, he came upon this young man sitting against a tree and gazing wearily into the valley. Zarathustra took hold of the tree beside which the young man sat and spoke thus: If I wished to shake this tree here with my hands, I would not be able to do so. But the wind, which we do not see, torments and bends it wherever it will. We are bent and tormented worst by invisible hands. Then the young man rose in alarm and said: “I hear Zarathustra, and I was just thinking of him.” Zarathustra replied: “Why does that frighten you? But with man it is as with the tree. The more he seeks to rise into height and light, the more vigorously his roots strive earthward, downward, into darkness and depth, into evil.” “Yes, into evil!” cried the young man. “How is it possible that you discovered my soul?” Zarathustra smiled and said: “Some souls will never be discovered unless they are first invented.” “Yes, into evil!” cried the young man once more. “You spoke the truth, Zarathustra. I no longer trust myself since I began striving toward the heights, and no one trusts me any longer. How does this happen? I change too quickly: my today refutes my yesterday. I often leap over steps when I climb, and no step forgives me for that. When I am above, I always find myself alone. No one speaks with me; the frost of solitude makes me tremble. What do I want in the heights? My contempt and my longing grow together; the higher I climb, the more I despise the one who climbs. What does he want in the heights? How ashamed I am of my climbing and stumbling! How I mock my violent panting! How I hate the one who flies! How weary I am in the heights!” Here the young man fell silent. And Zarathustra looked at the tree beside which they stood and spoke thus: This tree stands alone here on the mountainside; it has grown high above man and beast. And if it wished to speak, it would have no one who understood it, so high has it grown. Now it waits and waits. What can it be waiting for? It dwells too near the seat of the clouds; perhaps it is waiting for the first lightning bolt? When Zarathustra had said this, the young man cried out with violent gestures: “Yes, Zarathustra, you speak the truth. I longed for my downfall when I sought to rise into the heights, and you are the lightning bolt for which I waited! Behold, what am I now, since you appeared among us? It is envy of you that has destroyed me!” Thus spoke the young man, and he wept bitterly. But Zarathustra put his arm around him and led him away with him. And when they had walked together for a while, Zarathustra began to speak thus: It tears my heart apart. Better than your words can tell it, your eye tells me the full extent of your danger. You are not yet free; you are still seeking freedom. Your search has made you sleepless and overwakeful. You yearn for the free heights; your soul thirsts for stars. But your evil drives also thirst for freedom. Your wild dogs want to be free; they bark with delight in their cellar when your spirit strives to open every prison. To me you are still a prisoner who conceives of freedom. Ah, the soul of such prisoners becomes clever, but also cunning and base. Even one whose spirit has been liberated must still purify himself. Much prison and decay remain within him; his eye must still become pure. Yes, I know your danger. But by my love and hope I adjure you: do not cast away your love and hope! You still feel yourself noble, and the others still feel you to be noble too, those who bear you a grudge and send you hostile glances. Know that a noble man stands in everyone’s way. A noble man also stands in the way of the good; and even when they call him a good man, they mean thereby to put him aside. The noble man wishes to create something new and a new virtue. The good man wishes for what is old, and for the old to be preserved. But the danger for the noble man is not that he may become a good man, but that he may become insolent, a mocker, a destroyer. Ah, I have known noble men who lost their highest hope. And then they slandered all high hopes. Then they lived insolently for brief pleasures, and scarcely cast their goals beyond the day. “Spirit too is lust,” they said. Then the wings of their spirit broke: now it crawls about and soils what it gnaws. Once they thought of becoming heroes; now they are libertines. The hero is a grief and a horror to them. But by my love and hope I adjure you: do not cast away the hero in your soul! Hold your highest hope sacred! Thus spoke Zarathustra. * * *

De l’arbre sur la montagne. L’œil de Zarathoustra avait vu qu’un jeune homme l’évitait. Et comme, un soir, il marchait seul à travers les montagnes qui entourent la ville appelée « la Vache multicolore », voici qu’il trouva en chemin ce jeune homme, assis adossé à un arbre et contemplant la vallée d’un regard las. Zarathoustra saisit l’arbre auprès duquel le jeune homme était assis et parla ainsi : Si je voulais secouer cet arbre de mes mains, je n’y parviendrais pas. Mais le vent, que nous ne voyons pas, le tourmente et le courbe où il veut. Ce sont des mains invisibles qui nous courbent et nous tourmentent le plus cruellement. Alors le jeune homme se leva, effrayé, et dit : « J’entends Zarathoustra, et justement je pensais à lui. » Zarathoustra répondit : « Pourquoi t’en effraies-tu ? Mais il en va de l’homme comme de l’arbre. Plus il veut s’élever vers les hauteurs et la lumière, plus puissamment ses racines tendent vers la terre, vers le bas, vers les ténèbres, les profondeurs, vers le mal. » « Oui, vers le mal ! s’écria le jeune homme. Comment est-il possible que tu aies découvert mon âme ? » Zarathoustra sourit et dit : « Il est des âmes que l’on ne découvrira jamais, à moins de commencer par les inventer. » « Oui, vers le mal ! s’écria de nouveau le jeune homme. Tu as dit vrai, Zarathoustra. Je ne me fie plus à moi-même depuis que je veux m’élever, et personne ne se fie plus à moi. Comment cela se fait-il donc ? Je me transforme trop vite : mon aujourd’hui réfute mon hier. Souvent, lorsque je monte, je saute des degrés, et aucun degré ne me le pardonne. Lorsque je suis en haut, je me trouve toujours seul. Personne ne me parle, le gel de la solitude me fait trembler. Que vais-je donc chercher dans les hauteurs ? Mon mépris et mon désir croissent ensemble ; plus je monte, plus je méprise celui qui monte. Que cherche-t-il donc dans les hauteurs ? Comme j’ai honte de mon ascension et de mes faux pas ! Comme je raille mon halètement impétueux ! Comme je hais celui qui vole ! Comme je suis las dans les hauteurs ! » Ici le jeune homme se tut. Et Zarathoustra considéra l’arbre auprès duquel ils se tenaient, puis parla ainsi : Cet arbre se dresse solitaire ici, dans la montagne ; il a grandi bien au-dessus de l’homme et de l’animal. Et s’il voulait parler, il n’aurait personne qui le comprît, tant il a grandi en hauteur. Maintenant il attend et attend. Qu’attend-il donc ? Il demeure trop près du siège des nuages : peut-être attend-il le premier éclair ? Lorsque Zarathoustra eut dit cela, le jeune homme s’écria avec des gestes violents : « Oui, Zarathoustra, tu dis vrai. C’est à ma perte que j’aspirais lorsque je voulais m’élever, et tu es l’éclair que j’attendais ! Vois ce que je suis encore depuis que tu nous es apparu ! C’est l’envie que j’ai de toi qui m’a détruit ! » Ainsi parla le jeune homme, et il pleura amèrement. Mais Zarathoustra passa son bras autour de lui et l’emmena avec lui. Et lorsqu’ils eurent marché quelque temps ensemble, Zarathoustra commença à parler ainsi : Cela me déchire le cœur. Mieux que ne le disent tes paroles, ton œil me révèle tout ton danger. Tu n’es pas encore libre, tu cherches encore la liberté. Ta recherche t’a rendu exsangue de veilles et trop éveillé. Tu veux gagner les libres hauteurs, ton âme a soif d’étoiles. Mais tes mauvais instincts ont eux aussi soif de liberté. Tes chiens sauvages veulent sortir en liberté ; ils aboient de plaisir dans leur cave lorsque ton esprit s’efforce d’ouvrir toutes les prisons. Tu es encore pour moi un prisonnier qui s’invente la liberté : hélas, l’âme de tels prisonniers devient avisée, mais aussi rusée et mauvaise. Celui dont l’esprit s’est libéré doit encore se purifier. Il reste en lui beaucoup de prison et de moisissure : son œil doit encore devenir pur. Oui, je connais ton danger. Mais, par mon amour et mon espérance, je t’en conjure : ne rejette pas ton amour et ton espérance ! Tu te sens encore noble, et les autres te sentent encore noble eux aussi, ceux qui t’en veulent et te lancent de mauvais regards. Sache qu’un noble se trouve en travers du chemin de tous. Même pour les bons, un noble se trouve en travers du chemin ; et quand bien même ils l’appellent un homme bon, ils veulent ainsi l’écarter. Le noble veut créer du nouveau et une nouvelle vertu. Le bon veut l’ancien et que l’ancien soit conservé. Mais le danger du noble n’est pas qu’il devienne un homme bon, mais un insolent, un railleur, un destructeur. Hélas, j’ai connu des nobles qui perdirent leur plus haute espérance. Alors ils calomnièrent toutes les hautes espérances. Alors ils vécurent avec insolence, dans de brèves voluptés, et ne se fixèrent presque plus de buts au-delà du jour. « L’esprit aussi est volupté », disaient-ils. Alors les ailes de leur esprit se brisèrent : maintenant il rampe çà et là et souille ce qu’il ronge. Jadis ils pensaient devenir des héros : ce sont à présent des débauchés. Le héros est pour eux un chagrin et un objet d’effroi. Mais, par mon amour et mon espérance, je t’en conjure : ne rejette pas le héros qui est dans ton âme ! Tiens pour sacrée ta plus haute espérance ! Ainsi parlait Zarathoustra. * * *