Beyond Good and Evil Block b0250

246. - Welche Marter sind deutsch geschriebene Bücher für Den, der das dritte Ohr hat! Wie unwillig steht er neben dem langsam sich drehenden Sumpfe von Klängen ohne Klang, von Rhythmen ohne Tanz, welcher bei Deutschen ein „Buch“ genannt wird! Und gar der Deutsche, der Bücher liest! Wie faul, wie widerwillig, wie schlecht liest er! Wie viele Deutsche wissen es und fordern es von sich zu wissen, dass Kunst in jedem guten Satze steckt, - Kunst, die errathen sein will, sofern der Satz verstanden sein will! Ein Missverständniss über sein Tempo zum Beispiel: und der Satz selbst ist missverstanden! Dass man über die rhythmisch entscheidenden Silben nicht im Zweifel sein darf, dass man die Brechung der allzustrengen Symmetrie als gewollt und als Reiz fühlt, dass man jedem staccato, jedem rubato ein feines geduldiges Ohr hinhält, dass man den Sinn in der Folge der Vocale und Diphthongen räth, und wie zart und reich sie in ihrem Hintereinander sich färben und umfärben können: wer unter bücherlesenden Deutschen ist gutwillig genug, solchergestalt Pflichten und Forderungen anzuerkennen und auf so viel Kunst und Absicht in der Sprache hinzuhorchen? Man hat zuletzt eben „das Ohr nicht dafür“: und so werden die stärksten Gegensätze des Stils nicht gehört, und die feinste Künstlerschaft ist wie vor Tauben verschwendet. - Dies waren meine Gedanken, als ich merkte, wie man plump und ahnungslos zwei Meister in der Kunst der Prosa mit einander verwechselte, Einen, dem die Worte zögernd und kalt herabtropfen, wie von der Decke einer feuchten Höhle - er rechnet auf ihren dumpfen Klang und Wiederklang - und einen Anderen, der seine Sprache wie einen biegsamen Degen handhabt und vom Arme bis zur Zehe hinab das gefährliche Glück der zitternden überscharfen Klinge fühlt, welche beissen, zischen, schneiden will. -

246. What torture books written in German are for someone who has the third ear! How unwillingly he stands beside the slowly revolving swamp of sounds without sound, of rhythms without dance, which among Germans is called a “book”! And then the German who reads books! How lazily, reluctantly, and badly he reads! How many Germans know, and demand of themselves that they know, that art lies in every good sentence, art that must be divined if the sentence is to be understood! A misunderstanding about its tempo, for example, and the sentence itself is misunderstood! One must be in no doubt about the rhythmically decisive syllables; one must feel the breaking of an overly strict symmetry as intentional and as a charm; one must lend a subtle, patient ear to every staccato and every rubato; one must divine the meaning in the sequence of vowels and diphthongs, and how delicately and richly they can color and recolor themselves in succession. Who among book-reading Germans is well disposed enough to acknowledge duties and demands of this kind and to listen for so much art and intention in language? In the end one simply “has no ear for it”: and so the strongest contrasts of style go unheard, and the subtlest artistry is squandered as though upon the deaf. These were my thoughts when I noticed how crudely and unsuspectingly two masters of the art of prose were confused with one another: one from whom the words drip slowly and coldly, as from the ceiling of a damp cave, and who counts on their muffled sound and resonance; and another who handles his language like a flexible rapier and from arm to toe feels the dangerous delight of the trembling, over-sharpened blade that wants to bite, hiss, and cut.

246. Quel supplice que les livres écrits en allemand pour celui qui possède la troisième oreille ! Avec quelle mauvaise humeur il se tient auprès de ce marais de sons sans sonorité, de rythmes sans danse, qui tourne lentement et que les Allemands appellent un « livre » ! Et que dire de l’Allemand qui lit des livres ! Comme il lit paresseusement, à contrecœur, mal ! Combien d’Allemands savent, et exigent d’eux-mêmes de savoir, qu’il y a de l’art dans toute bonne phrase, un art qui demande à être deviné pour que la phrase soit comprise ! Qu’on se méprenne, par exemple, sur son tempo, et c’est la phrase elle-même qui est mal comprise ! Ne pas pouvoir hésiter sur les syllabes décisives pour le rythme, sentir comme intentionnelle et comme un charme la rupture d’une symétrie trop rigoureuse, prêter à chaque staccato, à chaque rubato, une oreille fine et patiente, deviner le sens dans la succession des voyelles et des diphtongues, et avec quelle délicatesse et quelle richesse elles peuvent, en se suivant, se colorer et changer de couleur : qui donc, parmi les Allemands lecteurs de livres, est assez bien disposé pour reconnaître de tels devoirs et de telles exigences, et pour écouter dans la langue tant d’art et d’intention ? En fin de compte, on « n’a précisément pas l’oreille pour cela » : ainsi, les contrastes stylistiques les plus forts ne sont pas entendus, et l’art le plus subtil est prodigué comme à des sourds. Telles étaient mes pensées lorsque je remarquai que l’on confondait lourdement et sans rien pressentir deux maîtres de l’art de la prose : l’un, chez qui les mots tombent lentement et froidement, goutte à goutte, comme du plafond d’une grotte humide, et qui compte sur leur son sourd et leur écho ; l’autre, qui manie sa langue comme une épée flexible et ressent, du bras jusqu’aux orteils, le dangereux bonheur de la lame tremblante et suraiguisée qui veut mordre, siffler, trancher.