Dionysian Dithyrambs Block b0016

Von der Armut des Reichsten. Zehn Jahre dahin - , kein Tropfen erreichte mich, kein feuchter Wind, kein Thau der Liebe - ein regenloses Land… Nun bitte ich meine Weisheit, nicht geizig zu werden in dieser Dürre: ströme selber über, träufle selber Thau sei selber Regen der vergilbten Wildniss! Einst hiess ich die Wolken fortgehn von meinen Bergen, - einst sprach ich „mehr Licht, ihr Dunklen!“ Heut locke ich sie, dass sie kommen: macht dunkel um mich mit euren Eutern! - ich will euch melken, ihr Kühe der Höhe! Milchwarme Weisheit, süssen Thau der Liebe ströme ich über das Land. Fort, fort, ihr Wahrheiten, die ihr düster blickt! Nicht will ich auf meinen Bergen herbe ungeduldige Wahrheiten sehn. Vom Lächeln vergüldet nahe mir heut die Wahrheit, von der Sonne gesüsst, von der Liebe gebräunt, - eine reife Wahrheit breche ich allein vom Baum. Heut strecke ich die Hand aus nach den Locken des Zufalls, klug genug, den Zufall einem Kinde gleich zu führen, zu überlisten. Heut will ich gastfreundlich sein gegen Unwillkommnes, gegen das Schicksal selbst will ich nicht stachlicht sein - Zarathustra ist kein Igel. Meine Seele, unersättlich mit ihrer Zunge, an alle guten und schlimmen Dinge hat sie schon geleckt, in jede Tiefe tauchte sie hinab. Aber immer gleich dem Korke, immer schwimmt sie wieder obenauf, sie gaukelt wie Öl über braune Meere: dieser Seele halber heisst man mich den Glücklichen. Wer sind mir Vater und Mutter? Ist nicht mir Vater Prinz Überfluss und Mutter das stille Lachen? Erzeugte nicht dieser Beiden Ehebund mich Räthselthier, mich Lichtunhold, mich Verschwender aller Weisheit Zarathustra? Krank heute vor Zärtlichkeit, ein Thauwind, sitzt Zarathustra wartend, wartend auf seinen Bergen, - im eignen Safte süss geworden und gekocht, unterhalb seines Gipfels, unterhalb seines Eises, müde und selig, ein Schaffender an seinem siebenten Tag. - Still! Eine Wahrheit wandelt über mir einer Wolke gleich, - mit unsichtbaren Blitzen trifft sie mich. Auf breiten langsamen Treppen steigt ihr Glück zu mir: komm, komm, geliebte Wahrheit! - Still! Meine Wahrheit ists! Aus zögernden Augen, aus sammtenen Schaudern trifft mich ihr Blick, lieblich, bös, ein Mädchenblick… Sie errieth meines Glückes Grund, sie errieth mich - ha! was sinnt sie aus? - Purpurn lauert ein Drache im Abgrunde ihres Mädchenblicks. - Still! Meine Wahrheit redet! - Wehe dir, Zarathustra! Du siehst aus, wie Einer, der Gold verschluckt hat: man wird dir noch den Bauch aufschlitzen!… Zu reich bist du, du Verderber Vieler! Zu Viele machst du neidisch, zu Viele machst du arm… Mir selber wirft dein Licht Schatten - , es fröstelt mich: geh weg, du Reicher, geh, Zarathustra, weg aus deiner Sonne!… Du möchtest schenken, wegschenken deinen Überfluss, aber du selber bist der Überflüssigste! Sei klug, du Reicher! Verschenke dich selber erst, oh Zarathustra! Zehn Jahre dahin - , und kein Tropfen erreichte dich? Kein feuchter Wind? kein Thau der Liebe? Aber wer sollte dich auch lieben, du Überreicher? Dein Glück macht rings trocken, macht arm an Liebe - ein regenloses Land… Niemand dankt dir mehr, du aber dankst Jedem, der von dir nimmt: daran erkenne ich dich, du Überreicher, du Ärmster aller Reichen! Du opferst dich, dich quält dein Reichthum - , du giebst dich ab, du schonst dich nicht, du liebst dich nicht: die grosse Qual zwingt dich allezeit, die Qual übervoller Scheuern, übervollen Herzens - aber Niemand dankt dir mehr… Du musst ärmer werden, weiser Unweiser! willst du geliebt sein. Man liebt nur die Leidenden, man giebt Liebe nur dem Hungernden: verschenke dich selber erst, oh Zarathustra! - Ich bin deine Wahrheit…

On the Poverty of the Richest.

Ten years gone, no drop reached me, no moist wind, no dew of love, a rainless land...

Now I ask my wisdom not to grow miserly in this drought: overflow yourself, drip dew yourself, be yourself the rain of the yellowed wilderness!

Once I bade the clouds depart from my mountains, once I said, “More light, you dark ones!” Today I entice them to come: darken around me with your udders! I will milk you, cows of the heights! Milk-warm wisdom, sweet dew of love, I pour across the land.

Away, away, you truths that look gloomy! I do not wish to see harsh, impatient truths upon my mountains. Today let truth approach me gilded by smiles, sweetened by the sun, browned by love. Only a ripe truth do I pluck from the tree.

Today I stretch my hand toward the locks of chance, wise enough to lead and outwit chance like a child. Today I will be hospitable to the unwelcome; even toward fate itself I will not be prickly. Zarathustra is no hedgehog.

My soul, insatiable with its tongue, has already licked all good and bad things; into every depth it plunged. But always like cork it floats back to the surface; it dances like oil over brown seas. For this soul’s sake they call me the happy one.

Who are father and mother to me? Is not Prince Abundance my father, and quiet laughter my mother? Did not the marriage of those two beget me, the riddle-beast, the fiend of light, Zarathustra, squanderer of all wisdom?

Sick today with tenderness, a dew-wind, Zarathustra sits waiting, waiting upon his mountains, grown sweet and cooked in his own juice, beneath his summit, beneath his ice, weary and blissful, a creator on his seventh day.

Silence! A truth walks above me like a cloud; with invisible lightning it strikes me. On broad, slow steps its happiness climbs toward me: come, come, beloved truth!

Silence! It is my truth! From hesitant eyes, from velvet shudders, her gaze strikes me, lovely, wicked, a girl’s gaze... She guessed the ground of my happiness, she guessed me. Ha! What is she devising? A dragon lurks purple in the abyss of her girl’s gaze.

Silence! My truth speaks!

Woe to you, Zarathustra! You look like one who has swallowed gold: they will yet slit open your belly!...

Too rich are you, corrupter of many! Too many you make envious, too many you make poor... Your light casts shadows even upon me; I feel cold. Go away, rich man, go, Zarathustra, away from your sun!...

You would like to give, to give away your abundance, but you yourself are the most superfluous! Be wise, rich man! First give yourself away, oh Zarathustra!

Ten years gone, and no drop reached you? No moist wind? No dew of love? But who should love you, overrich one? Your happiness makes everything around you dry, poor in love, a rainless land...

No one thanks you anymore, yet you thank everyone who takes from you. By this I recognize you, overrich one, poorest of all the rich!

You sacrifice yourself; your riches torment you. You give yourself away, do not spare yourself, do not love yourself. The great torment compels you always, the torment of overfull granaries, of an overfull heart, but no one thanks you anymore...

You must grow poorer, wise unwise man, if you wish to be loved. Only the suffering are loved; love is given only to the hungry. First give yourself away, oh Zarathustra!

I am your truth...

De la pauvreté du plus riche.

Dix années écoulées,
pas une goutte ne m’atteignit,
pas un vent humide, pas une rosée d’amour,
une terre sans pluie...

À présent, je prie ma sagesse
de ne pas devenir avare dans cette sécheresse :
déborde toi-même, distille toi-même la rosée,
sois toi-même la pluie du désert jauni !

Jadis, j’ordonnai aux nuages
de s’éloigner de mes montagnes,
jadis, je dis : « Plus de lumière, êtres obscurs ! »
Aujourd’hui, je les attire afin qu’ils viennent :
faites l’obscurité autour de moi avec vos mamelles !
je veux vous traire, vaches des hauteurs !
Sagesse tiède comme le lait, douce rosée de l’amour,
je vous répands sur le pays.

Loin, loin d’ici, vérités aux regards sombres !
Je ne veux pas voir sur mes montagnes
de vérités âpres et impatientes.
Que la vérité aujourd’hui s’approche de moi, dorée par le sourire,
adoucie par le soleil, brunie par l’amour,
seule une vérité mûre, je la cueille sur l’arbre.

Aujourd’hui, je tends la main
vers les boucles du hasard,
assez sage pour conduire le hasard comme un enfant,
pour le duper.
Aujourd’hui, je veux être hospitalier envers ce qui est importun,
envers le destin lui-même, je ne veux pas être hérissé,
Zarathoustra n’est pas un hérisson.

Mon âme,
insatiable avec sa langue,
a déjà léché toutes les choses bonnes et mauvaises,
elle a plongé dans chaque profondeur.
Mais toujours pareille au liège,
elle remonte toujours à la surface,
elle danse comme l’huile sur les mers brunes :
c’est à cause de cette âme qu’on me nomme l’Heureux.

Qui sont pour moi père et mère ?
Le prince Abondance n’est-il pas mon père,
et le rire silencieux ma mère ?
L’union de ces deux-là n’a-t-elle pas engendré
la bête énigmatique que je suis,
le monstre de lumière que je suis,
Zarathoustra, prodigue de toute sagesse ?

Aujourd’hui malade de tendresse,
vent de rosée,
Zarathoustra est assis et attend,
attend sur ses montagnes,
devenu doux et cuit dans son propre suc,
au-dessous de son sommet,
au-dessous de sa glace,
las et bienheureux,
créateur en son septième jour.

Silence !
Une vérité chemine au-dessus de moi, pareille à un nuage,
elle me frappe d’éclairs invisibles.
Sur de larges et lents degrés,
son bonheur monte vers moi :
viens, viens, vérité bien-aimée !

Silence !
C’est ma vérité !
De ses yeux hésitants,
de ses frissons de velours,
son regard me frappe,
charmant, méchant, regard de jeune fille...

Elle a deviné la raison de mon bonheur,
elle m’a deviné,
ah ! que médite-t-elle ?
Un dragon pourpre guette
dans l’abîme de son regard de jeune fille.

Silence ! Ma vérité parle !

Malheur à toi, Zarathoustra !
Tu as l’air de quelqu’un
qui a avalé de l’or :
on finira par te fendre le ventre !...

Tu es trop riche,
toi qui causes la perte de tant d’hommes !
Tu rends trop de gens envieux,
tu rends trop de gens pauvres...
Sur moi-même, ta lumière projette des ombres,
je grelotte : va-t’en, homme riche,
va-t’en, Zarathoustra,
loin de ton soleil !...

Tu voudrais donner,
donner au loin ta surabondance,
mais c’est toi-même qui es le plus superflu !
Sois avisé, homme riche !
Commence par te donner toi-même,
oh Zarathoustra !

Dix années écoulées,
et pas une goutte ne t’atteignit ?
Pas un vent humide ?
pas une rosée d’amour ?
Mais qui donc devrait t’aimer,
toi, le trop riche ?
Ton bonheur assèche tout alentour,
il appauvrit en amour,
une terre sans pluie...

Personne ne te remercie plus,
mais toi, tu remercies quiconque reçoit de toi :
c’est à cela que je te reconnais,
toi, le trop riche,
toi, le plus pauvre de tous les riches !

Tu te sacrifies,
ta richesse te tourmente,
tu te dépenses,
tu ne te ménages pas,
tu ne t’aimes pas :
la grande torture te contraint en tout temps,
la torture des greniers débordants,
du cœur débordant,
mais personne ne te remercie plus...

Tu dois devenir plus pauvre,
sage insensé,
si tu veux être aimé.
On n’aime que ceux qui souffrent,
on ne donne de l’amour qu’à celui qui a faim :
commence par te donner toi-même,
oh Zarathoustra !

Je suis ta vérité...