Nietzsche contra Wagner Block b0018

Epilog. 1. Ich habe mich oft gefragt, ob ich den schwersten Jahren meines Lebens nicht tiefer verpflichtet bin als irgend welchen anderen. So wie meine innerste Natur es mich lehrt, ist alles Nothwendige, aus der Höhe gesehn und im Sinne einer grossen Ökonomie, auch das Nützliche an sich, - man soll es nicht nur tragen, man soll es lieben… Amor fati: das ist meine innerste Natur. - Und was mein langes Siechthum angeht, verdanke ich ihm nicht unsäglich viel mehr als meiner Gesundheit? Ich verdanke ihm eine höhere Gesundheit, eine solche, welche stärker wird von Allem, was sie nicht umbringt! - Ich verdanke ihr auch meine Philosophie… Erst der grosse Schmerz ist der letzte Befreier des Geistes, als der Lehrmeister des grossen Verdachts, der aus jedem U ein X macht, ein echtes rechtes X, das heisst den vorletzten Buchstaben vor dem letzten… Erst der grosse Schmerz, jener lange langsame Schmerz, in dem wir gleichsam wie mit grünem Holze verbrannt werden, der sich Zeit nimmt - , zwingt uns Philosophen in unsre letzte Tiefe zu steigen und alles Vertrauen, alles Gutmüthige, Verschleiernde, Milde, Mittlere, wohin wir vielleicht vordem unsre Menschlichkeit gesetzt haben, von uns zu thun. Ich zweifle, ob ein solcher Schmerz „verbessert“: aber ich weiss, dass er uns vertieft… Sei es nun, dass wir ihm unsern Stolz, unsern Hohn, unsre Willenskraft entgegenstellen lernen, und es dem Indianer gleichthun, der, wie schlimm auch gepeinigt, sich an seinem Peiniger durch die Bosheit seiner Zunge schadlos hält; sei es, dass wir uns vor dem Schmerz in jenes Nichts zurückziehn, in das stumme, starre, taube Sich-Ergeben, Sich-Vergessen, Sich-Auslöschen: man kommt aus solchen langen gefährlichen Übungen der Herrschaft über sich als ein andrer Mensch heraus, mit einigen Fragezeichen mehr, - vor Allem mit dem Willen, fürderhin mehr, tiefer, strenger, härter, böser, stiller zu fragen als je bisher auf Erden gefragt worden ist… Das Vertrauen zum Leben ist dahin; das Leben selber wurde ein Problem. - Möge man ja nicht glauben, dass Einer damit nothwendig zum Düsterling, zur Schleiereule geworden sei! Selbst die Liebe zum Leben ist noch möglich, - nur liebt man anders… Es ist die Liebe zu einem Weibe, das uns Zweifel macht…

Epilogue. 1. I have often asked myself whether I am not more deeply indebted to the hardest years of my life than to any others. As my innermost nature teaches me, everything necessary, viewed from the heights and in the sense of a great economy, is also the useful in itself; one should not merely bear it, one should love it... Amor fati: that is my innermost nature. And as for my long infirmity, do I not owe it inexpressibly more than I owe my health? I owe it a higher health, one that grows stronger from everything that does not kill it! I owe it my philosophy as well... Only great pain is the ultimate liberator of the spirit, as the teacher of the great suspicion that turns every U into an X, a genuine, proper X, that is, the penultimate letter before the last... Only great pain, that long, slow pain in which we are burned, as it were, with green wood, which takes its time, compels us philosophers to descend into our ultimate depth and cast off all trust, everything good-natured, veiling, mild, moderate, in which we may formerly have placed our humanity. I doubt whether such pain “improves” us: but I know that it deepens us... Whether we learn to oppose it with our pride, our scorn, our strength of will, and do as the Indian does who, however cruelly tortured, indemnifies himself against his tormentor through the malice of his tongue; or whether we retreat from pain into that nothingness, into mute, rigid, deaf self-surrender, self-forgetting, self-extinction: one emerges from such long and dangerous exercises in mastery over oneself as a different person, with a few more question marks, above all with the will henceforth to question more, more deeply, more strictly, more harshly, more wickedly, more quietly than has ever been questioned on earth before... Trust in life is gone; life itself has become a problem. Yet let no one believe that this necessarily turns a person into a gloomy fellow, a screech owl! Even love of life is still possible, but one loves differently... It is the love for a woman who makes us doubt...

Épilogue. 1. Je me suis souvent demandé si je n’étais pas plus profondément redevable aux années les plus pénibles de ma vie qu’à toutes les autres. Ainsi que me l’enseigne ma nature la plus intime, tout ce qui est nécessaire, vu d’en haut et au sens d’une grande économie, est aussi l’utile en soi, il ne faut pas seulement le supporter, il faut l’aimer… Amor fati : telle est ma nature la plus intime. Et quant à ma longue maladie, ne lui dois-je pas indiciblement plus qu’à ma santé ? Je lui dois une santé supérieure, une santé qui devient plus forte de tout ce qui ne la tue pas ! Je lui dois aussi ma philosophie… Seule la grande douleur est l’ultime libératrice de l’esprit, en tant que maîtresse du grand soupçon, qui fait de chaque U un X, un véritable et authentique X, c’est-à-dire l’avant-dernière lettre avant la dernière… Seule la grande douleur, cette douleur longue et lente dans laquelle nous sommes pour ainsi dire brûlés comme du bois vert, qui prend son temps, nous force, nous autres philosophes, à descendre dans notre ultime profondeur et à nous défaire de toute confiance, de tout ce qui est débonnaire, voilant, doux, moyen, en quoi nous avions peut-être auparavant placé notre humanité. Je doute qu’une telle douleur « améliore » : mais je sais qu’elle nous approfondit… Soit que nous apprenions à lui opposer notre fierté, notre sarcasme, notre force de volonté, et que nous imitions l’Indien qui, si cruellement qu’on le torture, se dédommage aux dépens de son bourreau par la méchanceté de sa langue ; soit que, devant la douleur, nous nous retirions dans ce néant, dans cet abandon de soi muet, rigide, sourd, dans cet oubli de soi, cet effacement de soi : on sort de ces longs et dangereux exercices de maîtrise de soi devenu un autre homme, avec quelques points d’interrogation de plus, et surtout avec la volonté d’interroger désormais davantage, plus profondément, plus strictement, plus durement, plus méchamment, plus silencieusement qu’on ne l’a jamais fait jusqu’à présent sur terre… La confiance en la vie a disparu ; la vie elle-même est devenue un problème. Mais que l’on n’aille surtout pas croire qu’un homme en soit nécessairement devenu sombre, devenu un hibou sinistre ! Même l’amour de la vie demeure possible, seulement on aime autrement… C’est l’amour pour une femme qui nous inspire des doutes…